Mientras la madre primeriza amamantaba a Milan el Mediterráneo se despeñaba en la costa de Cataluña con fuerza de galerna. Bajo su cuerpo pequeño con caderas de potranca el sillón de mimbre se mecía en la cadencia de las baldosas beige. Cuando acariciaba la punta de la nariz del niño el futbolista se acercó. Estoy organizando los álbumes, dijo. Los míos también, preguntó. Claro, querida. Cómo cuántos serían. Muchos, amor, muchos. El costo de la fama, sonrió. La solista pop se guardó el pecho derecho debajo del pulóver y el futbolista le guiñó un ojo como si el pudor fuera la partitura póstuma. Déjame ver los últimos, pidió. El catalán haló la otra mecedera de mimbre y la situó a su lado. Coge, dijo. El sabía qué foto estaba buscando la mujer. Esta también, inquirió. Claro, cuando Milan sea capaz de disernir no le dará importancia. No lo haría ni ahora, querido. Cómo pronunciaría el nombre. No sé, ojalá estudiara idiomas. Ojalá que nórdico y eslavo. Ojalá.
Febrero 3 del 2012.
Wechester, Miami, USA.
Luis Eme Glez.
No comments:
Post a Comment