No puede ser. No es posible. Le vi en Buenos Aires hace unas cuartillas en la Feria del Libro. Tenía 83 años rebozantes. Acababa de firmar su última novela y ya tenía otra en remojo. No quería perder tiempo. Se me seguía pareciendo a Ignacio López Tarso. Cuándo regresó al Df. Cuándo lo internaron en el Hospital Angeles del Pedregal. Cuándo comenzo a vencerle esa afección cardíaca. Cuándo se murió, Dios mío. Cómo fue capaz - la ciudad su ciudad- de dejarle morir en plena vejentud. No me hagas odiarte, megalópolis.
Ayer escribió el último artículo de su vida para Reforma. Se ocupaba de la victoria del socialista francés Fracois Hollande sobre Nicolas Sarkozi en las presidenciales de Francia. Tú sabes, Nat, que no tengo acceso al Diario porque no soy del Partido de los Suscripcionistas. Por favor, ve a ver como me lo envías. No lo quiero para engavetarlo y esperar por la gula de los coleccionistas dentro de seis siglos. Solo quiero cerciorarme de que dentro de dos mil años ( cuando tengamos otra Era) nadie hablará de la gente que impera en la Casa de los Olivos ni de los Carteles pintando de rojo a la tierra sagrada. Sino del hombre que se incluyó en los sueños y en las realidades del Bom por méritos propios y se hizo imprescindible para las generaciones de los bien nacidos.
Yo sabía que ya no firmaba autógrafos de pie. Yo sabía que ya no corría por la ciudad como en los tiempos ilustres del nervio primo retozón. Yo desconocía que el Gran Latidor le tenía una sorpresa bestial.Yo no sé que sabía y yo no sé que no sabía.
No voy a poner una banda de luto en mi solapa. Ni una cuerda negra en mi dedo índice. Solo voy a vivirme de incredulidad. A esculpirme que es cierto. Me voy a hablar groserías con Artemio Cruz a ver si nos topamos con Ixca Cienfuegos y sus fantasmas citadinos. Solo ellos podrán convencerme de que es verdad que ha muerto el hombre mexicano este día aciago para las letras universales.
Me voy ahora mismo a la región más transparente.Mayo 15 del 2012.
North West, Miami, USA.
Luis Eme Glez.
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