Deshojada.-

                                     Poema 12.-

                                A media noche
                                cuando el Sol se adivina
                                sobre la nieve
                                tus pétalos sonoros
                                se desmadejan
                                en mis brazos
                                como lágrimas de estrellas
                                crepitando en las nubes.
                                Imaginar tu blancura de alabastro
                                por entre las
                                sombras de
                                las rejas
                                es una suerte de artilugio
                                en el que quepo
                                atrincherado.


Para Margarita,- degustando su polen.


Yo sé que no eres flor de invernadero
ni habitas ninguno de los Jardines Colgantes.
Yo sé que no estarás en un ramo ofrecido
ni en una postal para el recuerdo.
Yo sé que no estás catalogada
entre los azahares predilectos
que alguna vez darán a luz 
los perfumistas de París.
Yo sé que no estás en los parterres del Central Park
ni en los rosales de Buin
ni en los laboratorios de Sofía
o en los cubículos oxigenados de Bankog.
Yo sé que no adornas las alas de los ángeles
ni vuelas los olfatos distraídos.
Yo sé que no habitas los espacios del Parke Forestal
ni los sagrados aposentos del Parque del Recuerdo.
Yo sé que no estás en las coronas enlutadas
ni en los mercados flotantes de Avenida Matta
y Recoleta.
Que no llegarás etiquetada desde Cartagena de Indias.
Tú y yo sabemos que no eres flor de barro
ni evaporada floración de estiércol.
Eres una flor de medio vuelo
como todas las flores que se precien
de su floral realeza.
Ni mas ni menos azahar
sino el efluvio justo
para embotellar pasiones en la memoria agradecida.
Yo sé muy bien que no eres otra cosa
que una flor emblanquecida
en las praderas ordinarias
donde se incuba la belleza de las otras flores.
Eres cordillerana y acuática
desérticamente alucinante y altiplánica
eres lacustre y telúrica
insular y antártica.
Eres de los valles donde los insectos sufren
el tibio dolor de los amores.
Eres dos surcos en el campo verde
tremendos infinitos
retozando en la brisa
enamorando al sol
con sus fauces de nieve a la vera del Chaitén.
En medio de esos surcos que tejes en el alba
estoy de pie
obnubilado
llenándome de tus fluídos magistrales
esperando me bañes con tu sombra de pétalos,
Margarita.

Providencia.
Santiago de Chile.
Abril 17 del 2005.
Luis Eme Glez.-