CROMO CANELA.-

Quién no "pescó" a quién, chica?.


De momento
fuiste algo animado a Poniente de mis sueños
mariposa fugaz aleteando la vida que se queda
soplo de luz en cada tiniebla recurrente
una tremenda constelación morena
intoxicando mis tentáculos.

Así
como se duerme la ola en el asombro
como los golpes únicos matan a las muertes al acecho
como la línea nívea parida de voces inaudibles
( cada sol difuso es una invitación maravillosa )
y tu piel - translúcida epidermis donde me quepo todo -
una sudario sagrado para expandir la vida
y dejar vagar la carne descompuesta por tu piel
de manzana atardecida.

Muerdo tus nervios de encantos destemplados
sobre tu aceptación de mis requiebros
violo cada célula de ti sin tu consentimiento
soy un deslumbrante animal de memorias
te pienso donde no te imaginas
me estremezco de ti
palpito como cada corazón desesperado sobre un ramo de aire.

Aparición desde las sombras cuando nada se espera
( esperada, por tanto, querida )
agujero negro que estalla en cada fuego
apenas un cuerpo atrapado en la dulce sencillez de la visión
con caminar de cisne caballero
- cisna asexuada etérea apolínea dúctil maleable -
ofrecida
a mis jugos sonámbulos.

Nada, duquesa, bajo esa tempestad de negros imponentes
bajo esa morenidad perfecta que insulta al espacio que te rige
es tu boca golosa una vulva impaciente donde adivino
el misterio de tus ingles mercenarias
y como telón de fondo
( oh, esa mi condenada debilidad por los telones de boca )
la marca de nácar impoluta
y lo que no es la huella de un piercing santiaguino
sino el exquisito estigma del chocolate exprimido
cobrado a tus papilas
tras toda la razón de golosinas que transcurre tu infancia.

Es tu voz el eco reducido a la música de tu voz
hablas y al parlar musitas ( espasmo sublime del sonido enjaulado )
el espacio se viste del amor transversal
que no te deja
tu boca hace el malabar para tu voz
y no queda una sola contorción que tus labios no graben
tus comisuras no prometan
tu lengua no regale
tus dientes no anhelen.

Porque tu boca es un pastel de durazno
en las madrugadas insomnes
un par de tajadas de frutos noctámbulos
puestos a disposición de tentadoras anacondas enigmáticas
tu boca es un cometa de rosas irradiando tu piel de acuarela
para cada átomo de tu boca la energía copula con la magia
tu boca es la antípoda del mordizco
no fue diseñada para el beso o la caricia
para colores o fotos de trasnoche
tu boca se pensó para sangrar tu faz
elogio de vampiro blasón de caníbal
gula sin paralelo en la mesa de tus labios 
tu boca es poco menos  - o mucho más ? -
que un atentado al pudor
donde me condeno todo
tras las rejas del vicio.

Coronando a tu boca
los guardabosques de la elipsis perfecta
caben dentro del óvalo de  tu cara
( chirimolla a punto de sangrar los jugos permitidos )
entiéndase
un bosque de cabellos tocado por Pantene
una frente regia
banda ancha para cobijar tus cejas como alas invictas al azar
arco de triunfo al norte de tus ojos cálidos
como la espuma irreverente
cacao tibio al borde de romper en gotitas de azúcar y café
dos palomas esquivas de lágrimas prestas para las mil y una sensaciones del ardor.

Tu nariz se levanta como cerro de hierro
espigón que protege la madriguera de tu herida
puerta batiente donde me detengo
sin que me importa el tiempo que se esfuma.

El óvalo de tu cara es música ligera
para que el arpa abanicada de mis manos le acompañe.

Después, mujer, después
qué importan tus manos secretas
tus hombros elegantes expandidos en el misterio de las etnias
ese cuerpo discreto marcado en cada lapsus de tu carne ceñida
( no olvides, ya definí "discreción" para tu cuerpo )
la grasa inevitable que te obsequia tu clima
orlando a tus caderas
a tus nalgas
a tu guata
qué importa ese ombligo que ayer se estiró como chicle maduro
para que el chico pudiera vivir en lontananza
el tiempo estipulado por la razón incognocible
qué interesan tus juegos de abalorios
tus pantalones con patas de elefante
tus zapatones pisadores
tu perfume desetiquetado en las boutiques del pueblo llano
( tienes  el raro olor de las hembras de tus sitios 
ese olor que me suena a pecado original ).

Después, repito,
qué importan esos años atada  a la ley clerical
tus perdones de rutina
tu distancia domada
tu exhombre suplicando por las cosas perdidas
si te das tu lugar
y haces cierta la convocatoria del amigo futuro
qué demonios interesan
( el acoplamiento es extemporáneo )
tus conceptos.

Está bien, bonita,
no más matrimonios
no más retoños
no más equivocaciones
no más experiencias sosas
haced un monumento a la libertad de la pasión individual
- y a la razón,  por ende -
cumplirás los treinta nomás
solo que cada amanecer es un dragón de sorpresas
y la saliva siempre ha de caer aunque fuera
por la acción de la gravedad,

Nada importa que no seas tú
única y glotona
coqueta e ingenua ( también el clima, insisto )
bella y sensual
lejana y tocable
esbelta y pausada señora madre cabra chica
ardiente lola de la tarde
pedazo de sexo en el corazón del Santiago caduco
deseada por todas las alimañas del panteón pagano.

Qué importa el hoy
como no fuera tu elección
desde la guarida casi impenetrable
esa
donde rediseñas todas tus heridas abiertas
para curar tu piel. ( 1 ).

( 1 ).

Este borrador se salvó de formar parte de 20 poemas desesperados y una canción de amor porque Muñeca Lillo no trabajó en Multitiendas Corona conmigo.

Recoleta, Santiago de Chile, Chile.
Luis Eme Glez.
Marzo 17 del 2002.